Uranus

— Tu es si bête que tu n’as même pas appris à me
connaître. Tu me crois toujours le bon vivant d’avant la guerre, le papa
rigolard qui rencontrait son fils au bordel à deux heures du matin. J’ai
changé, Michel. Je suis riche. Je tremble pour mes millions. Je suis méfiant.
Je n’ai plus d’amis, plus de plaisirs. Je ne peux rien désirer sans me trouver
en face de ma galette. Il ne me reste qu’une joie, c’est la souffrance des
autres, le mal que je peux leur faire et celui qu’ils se font eux-mêmes. Je
suis condamné à mon argent, je ne peux aimer personne, pas même moi, mais je
hais tout le monde. Mon régal, c’est de lire dans les journaux les listes de
fusillés, le compte rendu des procès, les dénonciations. Ça me fait jouir. Des
juges bien dégueulasses, des journalistes indicateurs, des besogneux de la
Résistance et des vaniteux, qui hurlent à la mort ou qui vendent leurs copains
pour une petite place au soleil ou un reflet à la boutonnière, et les bons cons
de la collabo, les sincères, les paumés, les salauds aussi, tout ça en vrac au
poteau, en prison, aux travaux forcés. Ça me fait jouir. Ça me fait jouir. Moi
le gros dégueulasse, le vendu numéro un, je suis considéré, le préfet à mes
bottes, les sourires de monsieur le ministre. C’est pour moi qu’on fusille les
miteux, les plumitifs, les subalternes, pour rassurer la grosse épargne. J’en
suis très touché.